Você sabe o que é ser o Universo todo?

Você sabe o que é ser o universo todo?

O universo todo.

Nem pense que vou falar metafísicamente, matemáticamente, astronômicamente ou coisa assim.

Vou falar de tudo o que é universal e faz girar o mundo... e meu mundo.

Sabe o que é ser o universo todo? Meu bem, Não se trata de algo bom e sim desta tristeza que sinto hoje.

É ser o próprio médico que cura as feridas, Se eu quiser lembrar tudo o que já fiz para me curar de coisas que poderiam ter me matado... Bom, Mas eu julguei o sentimento e esboçei uma estratégia para não sofrer. Foi sempre assim.

É ser o próprio amigo, se bem que tenho muitos, mas se estou dizendo isso deve ser porque sou o próprio papel que escrevo, ou seja que escuta o que REALMENTE quero falar.

É ser a própria mãe, Esta é a parte de mim, Universo, como estou me chamando hoje, que é mais difícil, é me olhar nos olhos e me consolar, Seja com o meu alimento preferido, seja com um banho, ou seja proibindo as lágrimas. Ou só me olhando nos olhos mesmo, Como fazia minha mãe.

É ser a própria música que ouço e me alivia, Não sei você, meu bem, Mas música me alivia. E sendo eu esta música, Escuto meus suspiros, a batida do meu coração, o som dos meus passos... E decifro o que estou sentindo e não sei explicar. Ser Universo todo também é ser a beleza que contemplo,

É alegrar-se comigo mesmo, minhas conquistas, minha sabedoria, minha poesia.

É sorrir de mim por ser como sou e fazer o que faço. Sorrio muito comigo mesmo,Você também o faz?

Ser o Universo todo, meu bem, Não é ato de presunção e espero que não pareça auto-suficiência. Acho que em momento de tristeza nunca escrevi algo tão sincero, pois não há personagens, não estou mistificando nada.

Você já deve ter percebido, Ser o Universo todo é ser 

Totalidade e Solidão.

A pedra rosa

Já lhe contei sobre a pedra rosa?

Ainda não sei porque me esqueço deste fato com tanta facilidade, mas quando lembro percebo que algo, alguém  se preocupa comigo e me presenteia!
Presenteia! Gosto tanto de presentes ... e quem odeia?

Eu estava no ponto de ônibus, estava com um medo, mas um medo! E não era um medo comum, de ser assaltada, de chegar atrasada, de morrer, Não era este medo. Era medo de a felicidade ir embora. E não uma reflexão triste acerca disso. Era medo mesmo.

Eu havia conseguido algo, salva pelo gongo, antes da meia noite dos contos, aos quarenta e cinco do segundo tempo. E alguém me traria um papel de permissão, Que tem outro nome mais conhecido, mas vou mistificá-lo. Esse papel permitia que eu chegasse a um amigo, aquele que me ensinou e me ensina todas essas coisas de “sophisticated lady,you’ve got it all”, de “be Love,be grate,be winner” etc  e tal.

Todos os ônibus passavam e nada da pessoa que me traria este papel, Nada, O tempo corria, Eu batia o pé, apertava as mãos, Certificava o celular e nada.

Eis que um menino veio perturbar minha perturbação, dizendo:

Quer comprar uma pedra rosa?

Eu disse “Não!”o destratando para que fosse embora logo.

Ele lamenta:

Ah, Ninguém gosta mesmo de pedras rosas!

Fiquei curiosa e pedi pra ver. Ele mostrou, Não era muito rosa.

Ele carregava um abacaxi e tinha um amigo do lado. Os olhos dele eram levemente caídos, quase fechados.

Perguntei:

Quanto é a pedra?

Ele  perguntou quantos anos eu tinha, Respondi "19" imaginando que ele fosse um mercenário.

Não sei que cálculo ou marketing ele havia adotado, mas respondeu:

Então é de graça.

Me deu a pedra e eu ainda batendo o pé , nem fazia idéia do que estava acontecendo.

Eles não foram embora,Sentaram do meu lado e sem que eu perguntasse,O vendedor diz:

Eu me chamo (...) (Jamais vou lembrar) dos Anjos! dos Anjos!

Destacou.

O outro mais tímido disse também seu nome inteiro que eu nunca vou lembrar. Disseram que tinham 9 anos, ambos. Eu mal os ouvia. Mas disse:

Vá levar o abacaxi que sua mãe lhe mandou comprar! Se demorar ela vai ficar preocupada!

Eles se entreolharam com cara de “não entendi”Talvez nem fosse a mãe que mandou, mas levantaram, ele , o vendedor  disse:

A pedra rosa tira o medo, segure-a e ele vai embora.

Embelezo um pouco suas palavras pois não lembro mesmo quase nada. Eu estava em duas órbitas, a do medo e a do Presente. Que queria me dizer que tudo daria certo. Que a felicidade não ia durar pouco. Ia acontecer e pronto. Já estava acontecido. Eu havia lhe pedido e já estava dado. A mulher de colar de contas brancas, cabelos desgrenhados e dentes amarelos descia do ônibus, amarrotada e explicando sua demora. Eu não a conhecia, nem aqueles meninos. E nunca mais os vi.

A pedra rosa se faz lembrar sempre quando tenho medo de algo ser mentira, de algo não dar certo e não sei bem o que ela faz, se guarda com ela, ou se tira de  mim. Não sei. Mas é minha, é Presente e sempre está comigo.

A data deste acontecimento é 21/11/2009

A pedra e a tatoo tem tudo a ver.

Uma francesa/Une française

Na fila do caixa do supermercado, hoje, Vi uma francesa,baixa de óculos escuros e marido.

Ela tinha os olhos grandes que quase saltavam dos óculos, Não era bonita também não, Era escadalosa sim, (até quanto já considero)mas falava francês. Era francês, pude identificar, Eu cantava baixo, enquanto esperava, um pedaço de música em Francês e simultaneamente, eu que cantava e ela que falava dissemos “fille” (Já aconteceu isso com você?)Pensei que ela tinha  me escutado e conhecia a música, Mas não. Ela falava francês! E eu que usava a espera impaciente por minha amiga que fora buscar um miojo para olhar para trás e perceber. O que será que ela dizia ao marido que parecia incomodado? E apoiava seu tronco no caixa. Imediatamente, me pus a dar-lhe uma “historinha”, Aquelas que sempre dou a todos. Reparei seus itens de compra,Coisas diferentes.Ela devia estar aqui a pouco tempo, o marido falava português e parecia mais francês que ela. Seria ele, chef  como sempre? Ela falava um pouco alto, Queria mostrar-se estrangeira? Ou abraçava seu idioma para se sentir em casa, Minha amiga voltou e já vinha sorrindo, Comunicando que havia percebido que eu já embebedecia de ouvir francês.

Houve um momento ( talvez por ele, eu esteja aqui escrevendo sobre isto) Que jamais saberei por que cargas d’água. Ela cantou. Cantou.”Ave Maria...” E voz belíssima! Seria cantora? Seria quase famosa?Estaria escolhendo repertório?"Ave Maria...”Era tão bonito....e em francês! Em francês...

Dans la ligne de caisse du supermarché aujourd'hui, j'ai vu une femme française, pauvre en lunettes noires et son mari.Elle avait de grands yeux presque exorbités de lunettes, il n'était pas jolie, ni, a été escadalosa oui, (penser à déjà), mais francês.Era parlait le français, j'ai pu identifier, je chantais faible, comme prévu, un morceau de musique en français et tandis que je l'ai chanté et elle a dit qu'il parlait «fille» (Est-ce arrivé à vous?) Je pensais qu'elle m'avait entendu et connu la musique, mais não.Ela parlait français! Et je l'habitude d'attendre avec impatience pour mon ami de chercher un nouilles de regarder en arrière et me demande ce qu'elle perceber.O dit à son mari qui semblait dérangé? et il s'est reposé sur son tronc caixa.Imediatamente, j'ai commencé à lui donner une «histoire», ceux qui donnent toujours tous les . J'ai remarqué vos articles à acheter, les choses devraient être diferentes.Ela i...ci peu de temps, le mari parle portugais et français semblait plus ela.Seria lui en tant que chef de plus? Elle a parlé un peu haut, je voudrais afficher étranger? Ou hug la langue se sentir à la maison, mon ami est revenu et souriait déjà, la communication qu'il avait remarqué que j'ai entendu embebedecia français.Il fut un temps (peut-être pour lui, je suis ici par écrit à ce sujet) que ne le saurons jamais pourquoi les charges d'eau. Elle a chanté. Sang. "Ave Maria ...» Et la voix magnifique! Souhaitez-chanteur? Souhaitez presque célèbre? Souhaitez-choix du répertoire? "Ave Maria ...» Il était si mignon .... et en français! En français

Eu

EK  em africanês

Unë em  albanês

Ich em alemão

أنا em árabe

Ես em armênio

Mən em azerbaijano

I em basco,esloveno,ingles irlandês,maltês e suaile

Я em bielo-russo e russo

Аз em búlgaro

Jo em catalão

我  em chinês

Na em coreano (fon)

Ég em islandês

Mwen em crioulo haitiano

Já em croata , eslovaco, estoniano, polonês ,sérvio

 Jeg em dinamarquês,noruegues

Yo em espanhol

Minä em finlandês

Je em francês

მე em georgiano

Εγώ em grego

Parte superior do formulário

אני em  hebraico

Maiṁ em híndi (fon)

Ik em holandês

Én em húngaro

Aku em indonésio emalaio

Io em italiano

私は em japonês

Es em letão

Aš em lituano

Јас em macedônio

من em persa

Jag em sueco/ucraniano

Ako em tagalo

ฉัน em tailandês

Já em tcheco

Ben em turco

میں em urdu

Tôi em vietnamita

איך em yiddish

Eu em galego,português e romeno


Por quê em todas as línguas a palavra:EU é sempre curta?

Pequetitos

Eta,Palavras desobedientes que não falam o que o corpo quer dizer!

B.TH

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"♫La fille danse

Quand elle joue avec moi

Et je pense que je l'aime des fois

Le silence, n'ose pas dis-donc

Quand on est ensemble

Mettre les mots

Sur la petite dodo"♫

-Música:The Professor-Damien Rice

Se uma música te" incomoda" ou simplesmente aparece em seu sonho,preste atenção no que ela quer dizer.

Meu Dia MeloDia ♫

Acordei com Led Zeppelin cantando Black Dog

A luz se acendeu

A torneira abriu♫

O microondas apitou

A chave girou

As escadas correram

Respiração ofegou

Os carros passaram

Vento das árvores

Sinal do ônibus

O metrô passou

O metrô chegou

O som entre as estações

Os passos do peito do pé e do calcanhar

O aperto e som do interfone

A porta que abre

“Bom Dia”

Som de vozes jovens falando ao mesmo tempo

Sinal para início de aulas

“Bom dia a todos”

O computador que acorda

O som de abertura de janela para janela

Os suspiros de tédio

Os pratos,os talheres e copos que conversam na mesa

Sinal para reinício de aulas

Voz  agradável

Red and White*  ♫

Teia de renda ♫

Toada e Desafio*♫

Sufi  Music ♫

Jovens falando ao mesmo tempo

“Bom fim de semana”

Porta que abriu

Sinal de ônibus

Pessoas falando

Os passos do peito do pé e do calcanhar

A chave girou

A água molhou-me

Vozes jovens e copos que conversavam

Computador que acorda

Sons das Teclas

Orkut

MSN

Bol

Gregory Page ♫

Facebook

Myspace

Blogspot

Google

Porta fechou

Luz apagou

Mp4

Damien Rice

“Sleep weep”.♫

* se não me engano...

Piano Intocado/Unplayed Piano

É um e onze

Alpha e Ômega.

Uma distância entre eles.

Sempre assim.

Ela é o último e há sempre

algo que separa.

Ela está sentada ao piano

e ele,o primeiro,a observa

do outro lado.

Ela toca uma música,para atraí-lo.

Ele permanece onde está.

Ela para de tocar.

Ele diz alguma coisa.

Ela promete que jamais as teclas do piano voltarão a sentir suas mãos,

Até que aquele que  está do outro lado não se aproximar e tocar uma canção.

Piano Intocado

Ninguém,nenhum numero um,se aproximou.

Choraram,sofreram e fugiram.Mas nenhum teve coragem de se aproximar e estar do outro lado do piano.

NenhUM.

Devo contar,em cárater de narrador e confortando-me por eles não estarem aqui.Bem,ela está,mas os sentidos não.Ele,bem,ele eu não sei.

O fato é que não há sequer nenhum segredo,nada,que os impeça de prosseguir.Apenas o medo.Sim,o medo.

Mas medo de quê,meu caro?Se ouso a contar esta história onde o tempo parou e os relógios correm,é porque eu não sei.Realmente não sei o motivo pelo qual eles não encaram o piano.

Uma vez,um florista ao observar as mãos dela a tocar as rosas que escolhia,lhe perguntou se aquelas mãos não eram de pianista.Ela negou.Negou.

Ele,bem,ele eu não sei.

Piano Intocado

Sempre perto de uma janela,que entra um pouco de luz,esta a única que o toca.

Here is" played",cause u know,the cartoon is a prayer.

Pedido de casamento

Fui pedir o Cinema em casamento, Mas sua família me barrou, Disse que não era bagunçado assim não, que devia fazer uma carta. A sua família é muito fechada, rigorosa, é uma família antiga, tradicional, sabe? Difícil de lidar.

Mas amo o cinema e faço tudo.

Há tempos venho me encontrando com ele, Na verdade ele é quase um pedófilo, Eu só tinha 7 anos e ele mais de 100...

Me seduziu devagar, Me fez prometer que quando crescesse, me casaria com ele. E disse que aceitaria sem hesitar.

Ele é só um bebê e eu também,Um casal perfeito!

Eu contava ao meu papai sobre isto,ele também não achava que seria um casamento promissor. Me contou que ele era também chamado de Sétima Arte, Eu nasci no dia 7 de dezembro,Será que as artes foram escolhidas uma em cada dia deste mês?

Mas vamos o que interessa.

Cinema, eu prometo estar sempre ao seu lado, na sua casa ou na minha.

Prometo te acompanhar em festivais.

Prometo viajar contigo, (Se você quiser minha presença ,claro) Apesar de você conhecer o mundo todo.

Prometo cuidar bem de você, criar junto com você, ter filhos contigo.

Enfim,  Prometo te amar e respeitar

na saúde, na doença;

 

na riqueza,

na pobreza,

Até que a morte nos separe.

Srta Serial Lover

Lá vai ela, cometendo crimes que não são considerados assim.

Lá vai ela, caminhando, enfeitada, Seu sorriso é leve e seus olhos penetrantes.

Se está sol, gosta de mostrar a nuca,

Se chove, olha de repente por debaixo de seu guarda-chuva vermelho e puxa o primeiro olhar masculino que encontrar.

Dizem que ela usa técnicas frias e calculistas para conquistar, Depois que consegue passa para o próximo.

Alguns ela leva adiante, que a leva onde eles querem e ela parte dali quando assim desejar.

A srta serial lover, é como a chamam mas não sei se ela se sente assim, é doente de paixão, de passagens rápidas pela vida dos outros e sente um estranho prazer de se apaixonar e abandonar.

As senhoras fofocam em seus portões que ela parará com isso quando alguém a tratar da mesma maneira.

Mas parecem não perceber que já houve quem e por isso ela é assim.

Srta Serial Lover...Srta Serial Lover...

E o sonho de ser louco?

E o sonho de ser louco?


Continua aqui!


Invejo os malucos da rua


A mulher que anda mais de 5 km por dia, xinga todos que passam por ela, inclusive eu que a invejo e deve ser mais por isso que ela o faz.Dizem que desde que o marido faleceu, ela enlouquecera.


A mulher do ponto de ônibus que fala sempre algo envolvendo hospícios e Kassab e dedos do meio...


O velho raquítico da ponta do escadão,que chamava -me Maria, mãe de Jesus, ria-se. Assustava-me, Pedia-me pão. Corria-me. Diziam que ele havia vários diplomas, seus filhos moravam no exterior e vezes tentavam levá-lo mas ele insistia na vida em humildade.


Todos negros. Ou é o calor das ruas?


Misteriosos ... Alimentam mitos.


A mulher que anda demais, disseram que morrera.


A mulher do ponto de ônibus, disseram que morrera.


O velho raquítico, disseram que morrera.


Vi pelo menos um deles esta semana.


Afinal o que é ser louco?


É apenas um ou mais defeitos do cérebro? Então somos sim, máquinas, que qualquer cabo fora do lugar, dá “tilte” ? Ou não ter bom senso, etiqueta,”filtro”? Será que louco é ser isso? Não tinha um nome mais bonitinho não? E a origem da palavra, é mais louca ainda, vem de “Lógico", Será que na hora de os santos darem as pranchetas dos bons modos para os anjinhos que iam virar pessoinhas, erraram no campo de marcar o xis? No sentido de invés de mandarem sermos loucos, marcaram em “ser normais”, Blah.


Ai ,mas seria tão bom ser louco (odeio adjetivos no feminino)faria tudo o que eu quisesse e os outros relevariam dizendo que se trata de um .


Se a Sé tivesse lotada, eu faria um escarcéu, que pelo menos boa parte abriria mão de entrar no próximo metrô.


Ou ainda se o ônibus tivesse lotado, falaria, entre cuspes e gritos para alguém se levantar e me dar lugar.


E quando dá a vontade do chocolate? Passaria a mão na prateleira do mercado.


E quando visse um homem bonito? Beijava lhe a força.


Dançaria na rua, minhas músicas preferidas.


Nem ia esperar chegar em casa pra fazer xixi...


Cutucaria o nariz na frente dos outros...






Nunca tive herói, é coisa de menino, né? Gosto mais dos vilões, É que eles são loucos...


Ah, minto, Já tive herói, sim, O Super Sincero, da tv globo, sabe? É que ele era louco...


E Lorca? Buñuel, Dalí? É que eram loucos...


E o sonho de ser louco?


Continua aqui.

GREGORY PAGE

Preciso compartilhar a sensação que tenho quando ouço Gregory Page.(Estou ouvindo agora e qualquer hora,que você imaginar estarei ouvindo ou cantando...)
Ele é um cantor de jazz,de San Diego.Está começando e recentemente lançou seu cd nos E.U.A.
Além de ótimo cantor,pianista e tudo mais, é CINEASTA.
Ele diz que é fruto de sua própria imaginação e no seu site muito bem descreve a sensação que eu,pelo menos tive,quando o ouvi.
"Quando se ouve Greg,tem-se a sensação de estar descobrindo um segredo".
E é isto mesmo.
Faço este post a ele,porque foi assim que o descobri num post de seu amigo.
Além de tudo e porque o gosto mais,Ele é muito gentil,o elogiei e ele me passou seus contatos.
Não passo um dia sem ouvi-lo e não demorará a ficar famoso!

Site que é postado suas principais músicas,ele é o primeiro lugar!:
http://www.reverbnation.com/gregorypage?kick=257814

Há muitos vídeos no youtube,com uns clipes que ele mesmo produziu e de muito bom gosto.

E a comunidade no orkut que eu fiz pra ele,é a única:

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=104630222

E o dele:
http://www.gregorypage.com/

SE EU FOSSE EU

Lembro-me de um episódio onde eu quis ter coragem para algo e disse com as mesmas palavras,ao meu irmão:

“Se eu fosse eu(...)”Riu-se ele do termo.

Se eu fosse eu...e sempre vou relacionar isso com coragem,aboliria os “se” da minha vida e me reeducaria para desaprender os vícios da humanidade,aqueles que me impedem por vezes de prosseguir,Tal quando tenho uma idéia ou sonho maravilhoso e o “vício do não” me barra com o bordão da sociedade”É bom demais pra ser verdade”.

Se eu fosse eu,diria “É bom demais e é verdade!”

Quando estou feliz e o fantasma do medo sussura mais um bordão:”Felicidade (de pobre)dura pouco”.Pobre de sabedoria,inclusive.

Se eu fosse eu,diria:”Felicidade deve durar o tempo certo para ter este nome”.

Eu disse isto certas vezes,mas parece que esqueço dias ou outros.

Ás vezes penso,Será que ser eu,é só ser o que há de bom?Não posso eu desejar o equílibrio,fazer com que minha alma,corpo e espírito conheça e aprenda,os sentimentos nobres e plebeus?Gosto de pensar assim,Ser alguém que conhece as facetas de todos sentimentos,inclusive os mais esdrúxulos e se de nada me servir vou dar-los as artes da representação.

Hoje,hoje mesmo,no metrô,ao ver um símbolo de união,desejei que todos fossem livres.Desejei que ninguém se sentisse de ninguém,ou sentisse pertencer a alguém,a alguém ou alguma coisa.O que ou quem nos ensinou a ter este sentimento de ser posse e de possuir?

Desejei isto,mas pensei que eu estivesse sendo egoísta em desejar tal liberdade e estes dois pontos se contrapõem,não?Egoísmo X Liberdade...

Se eu fosse eu,pregaria isto,mesmo parecendo promiscuidade e a quem fosse conveniente,que me acompanhasse.

Se eu fosse eu,dentre tantas coisas eu falaria mais,não sei até onde minha introspecção me servirá,Mas habituei-me a justificar meu silêncio com as palavras de Confúcio “O silêncio é uma amigo que nunca trai.”Há momentos em que sinto despediçar palavras,o que parece se tratar de grande presunção.

Penso que todos inconscientes ou não,sonham em saber o que se é e ser feliz.E se quando encontrarmos,nos deparemos com o que já somos?Como disse Agostinho e pode caber aqui,”Quem O busca já o encontrou”.

>aula comunicação/Inst.Criar/31/08/10<